« Nemmeno i fantasmi? » Domandò, con voce acuta e gli occhi spalancati, non appena Arthur ebbe smesso di parlare. « I fantasmi sono i peggiori. Portano il freddo e io odio il freddo. Sono traslucidi e di un verde malsano, non come quello brillante che uso per le torte. E poi hanno brandelli di pelle che cade, fanno intuire la puzza della putrefazione e... » s'interruppe, riprendendo fiato, visto che aveva detto tutto quello velocemente, senza una pausa. « E insomma, fanno schifo. »
Si rigirò il pigiama tra le mani e se sentì la consistenza sotto le dita, leggermente ruvida.
« In realtà non ne ho bisogno, » ammise, posando l'indumento sulla cassettiera da dove era stato estratto.
Si andò quindi a sedere sul letto, togliendo le scarpe e lanciando sguardi guardinghi a tutti gli angoli che le candele non illuminavano. Il vento batté contro la finestra e Alfred si bloccò nel gesto di sfilare la felpa. Non v'era nulla, però, oltre il vetro. Tolse anche i pantaloni e restò in boxer e maglietta.
« Di solito dormo così, spero non sia un problema, » disse, occhieggiando insicuro Arthur.
