Era corso al piano di sopra, chiudendo la porta della stanza e lanciando la vestaglia sul letto. Si cambiò in fretta e furia tentando disperatamente di non pensare a quello che aveva appena fatto. Aveva baciato Alfred. Di nuovo.
God, non era possibile!
Non riusciva a capire cosa gli passasse per la testa in quei giorni: era sempre stato una persona tranquilla, amante della propria privacy e tranquillità, non era certo il tipo che se ne andava in giro a baciare la gente. Eppure da quando era tornato a Summer Hill e aveva rivisto Alfred, dentro di lui era nato un sentimento, così diverso dall'amicizia infantile, che lo portava a desiderare la sua vicinanza e a compiere quel genere di gesti inconsulti. Che la prima volta fosse accaduto per errore era giustificabile, che la seconda fosse stata provocata dalle situazione era comprensibile, ma ora...
Arthur crollò seduto sul letto con la testa tra le mani, mentre sentiva le guance andare a fuoco. Cos'avrebbe dovuto fare?
Se ne sarebbe dovuto andare (ma non voleva lasciare Alfred), avrebbe voluto fidarsi di lui (ma aveva paura di metterlo in pericolo), avrebbe voluto abbracciarlo e che lo stringesse di nuovo a sè (ma la sola idea di razionalizzare un simile desiderio lo atterriva). Era quello che i poeti chiamavano amore? Ma come? Perchè?
Avvertì a malapena la porta della camera aprirsi e rimase comunque a testa china, seduto sul letto. Qualche minuto ancora di libertà prima di consegnarsi nelle mani della "giustizia".
