Era strana la sensazione che provava, ogni volta che entrava alla stazione di polizia. Si sentiva a casa, molto più a casa che nella sua abitazione. Una sensazione di familiarità lo pervadeva e Alfred non aveva idea se dipendesse dal fatto che aveva passato tutta la sua infanzia - dopo che Arthur se n'era andato - lì dentro, sempre appresso a suo nonno; oppure se dipendesse dal fatto che passava più tempo lì che a casa sua.
Non era nemmeno un brutto posto, tutto sommato. Vi erano alcune scrivanie occupate dai suoi subordinati e lui aveva addirittura un ufficio proprio. Stava per indicarlo ad Arthur, orgoglioso della sua carriera, quando si ricordò che non erano lì per un giro turistico.
« Le celle sono di qua, » disse, depresso e contro voglia.
S'inoltrò in un corridoio che partiva nell'angolo più a nord-ovest dell'edificio. Le prigioni erano un piano sotto dove lavoravano loro, controllate da una guardia a rotazione ventiquattrore su ventiquattro.
Arrivati alla porta che conduceva al piano inferiore, si voltò verso Mathias e gli fece un cenno del capo. Il biondo lo guardò riconoscente, nascondendo uno sbadiglio dietro una mano, e se ne andò, probabilmente desideroso di una meritata dormita.
Alfred salutò la guardia alla porta e avanzò verso le celle.
« Ehm, » borbottò, voltandosi verso Arthur che, fino a quel momento, l'aveva seguito tranquillo. « Puoi... Puoi stare qui... »
